那小姐本就心灰意冷，这么一来，便从轿子中冲了出来，一头撞死在了墙角上，喜事变白事了。

    “唉，都是传言，具体是哪家小姐，传着传着也就没了影了。”冯大夫继续说着，

    “可这老安，一直将那小姐之死怪到自己身上，终究是一直不愿再谈婚娶之事。”

    云珊听完，对老安有了一定的了解。

    暮色渐浓时，云珊和阿福踩着没膝的积雪寻到巷子深处那间茅屋。

    竹篱笆覆着厚雪，像撒了层白糖，窗棂透出的昏黄烛光里，能看见墙角歪斜的书箱，最上头的《唐诗三百首》被翻得卷了边。

    推门时，冷风卷着雪粒扑进屋内，正在编竹篮的安先生瑟缩了一下，粗布棉袄肩头还落着雪屑。

    “读书？读再多也是穷酸命。”

    安先生布满裂口的手攥着竹篾，指甲缝里嵌着竹刺，“当年典了祖宅去赶考，最后连回家的盘缠都没剩下......”他的声音突然哽住，目光掠过墙上褪色的“文魁“匾额，喉结滚动。

    饶是云珊各种劝说，老安始终不愿意去做教书先生。

    阿福突然指着墙角的书堆：“可冯大夫说了，您肚子里的墨水能装满护城河！”

    “冯大夫如此看我？”

    安先生的动作僵在半空，竹篾发出细微的断裂声。

    云珊将装着月银的棉布袋轻轻放在案头：“每日只正午后一个时辰，不耽误您编竹篮。”